Aniversario de la TerBi - Presentación de "El hombre divergente"

Voy a tener que pegar un sablazo o atracar a alguna viejecita, porque estoy absolutamente sin blanca (bueno, me quedan seis euros), pero el sábado (17 de mayo) estaré en Bilbao para celebrar con mis colegas vascos los 14 años de su Tertulia, y así podré, además, asistir a la presentación de "El hombre divergente", la magistral antología de Marc R. Soto (en cuya portada, por cierto, colaboré con mi escaso talento). Ayer no pude asistir a la presentación de Santander por un complicado examen que he tenido esta mañana, a primera hora, y ha durado más de dos horas. Era un tema complicado (teoría del color) y esta evaluación necesito sacar buenas notas casi tanto como comer y respirar, así que me quedé en casa a empollar cuatro horitas, a las 20:00 (hora de la presentación) cené, a las 20:30 me metí en la cama y a las 4:30 me levanté para desayunar (poco, que estoy a dieta) y estudiar un poco más. No podía arriesgarme, con mi actual estado de salud un poco delicado, a acostarme tarde con un examen a primera hora del día siguiente, y necesitaba repasar. De todos modos, lamenté no estar en la librería Gil. Ha sido una coincidencia jodida. Pero bueno, mañana me desquitaré y podré saludar a Marc.

Los actos de celebración tendrán lugar el sábado 17 de mayo, a partir de las 11:30, en el Centro Cívico La Bolsa (C/Pelota, 10, Bilbao).

Programa:

- Presentación de "La marcha de las anémonas", de Lilian Duery, nº 42 de la colección "Espiral Ciencia-Ficción", por Juan José Aroz (incluye un vídeo de la autora).

- Presentación: "4 de años de Literatura Fantástica. El portal de la literatura fantástica y la ciencia ficción", por Mariano Villarreal (literfan.cyberdark.net).

- Conferencia escéptica: "Atlántida: el continente perdido", por el periodista Luis Alfonso Gámez (Magonia).

- Presentación de "El hombre divergente" por el autor, Marc R. Soto.

- Presentación de "La Rexol y el proyecto amanecer" por el autor, Juan Moro.

- Conferencia: “Hibernación y criogenización humanas", por Ricardo Manzanaro.

- Presentación de la nueva editorial PORTAL, por Martin Simonson.

La página de es.rec.ficcion.misc

Pronto tendré que cambiar de sitio la página web "oficial" (añádanse todas las comillas que se quiera) de es.rec.ficcion.misc, el grupo de Usenet dedicado a la ficción de género fantástico (en todas sus variantes, subgéneros y medios), y seguramente la alojaré en el mismo servidor donde tengo la Caverna. Inicia, sin previo aviso, llevó a cabo una serie de cambios en el servicio, entre los que cabe destacar la inclusión de publicidad (un mal menor) y la imposibilidad de hacer cambios en la web a menos que se haga desde un ordenador con conexión proporcionada por ellos (una gran putada), algo que hacía ONO (no sé si siguen igual porque les mandé a cagar a causa de ello) y que me obligaba a tener que salir de casa para hacer cambios en las páginas de mis (escasos) clientes. Ya sabéis lo muuucho que me gusta salir de casa (warning: ironía). Inicia dio marcha atrás después de las protestas de muchos usuarios, pero ahora vuelven a la carga. Antes del 15 de junio tengo que haberles mandado a la mierda, cosa que pienso hacer, si puedo, este mismo fin de semana.

Zeus / Apis

Hace años, yo dibujaba y pintaba regularmente, utilizando una variedad de técnicas bastante amplia. Ahora tiro de Photoshop y otras herramientas de creación y tratamiento de imágenes digitales para relajarme, pero entonces la informática gráfica estaba bastante verde y seguía mereciendo la pena mancharse las manos (y la ropa).

Precisamente una de las razones de que me pasara al Photoshop y acabase estudiando diseño es que mi madre no se llevaba muy bien con el disolvente que yo usaba para mantener mis pinceles en buena forma, ni con la peste a óleo, y eso que compraba los materiales con menos olor que podía encontrar (más caros, claro) para molestarla lo menos posible.

También he hecho algo de aguafuerte, pero descarté la idea de montar un taller en casa por motivos similares.

Claro que podía ir a un garaje cercano propiedad de mi familia para pintar a gusto y tenía cantidad de espacio para un taller, pero eso exigiría salir de casa y caminar doscientos metros, un esfuerzo inadmisible. Así que dejé el “arte”.

[Fue inmediatamente después de haber dejado la poesía (curiosamente con uno de mis mejores poemas que trata sobre mi incapacidad de entonces para escribir una poesía digna de tal nombre). Un problemilla que tengo con la poesía y, en general, con la literatura, es que si no me sale de las tripas no es lo mismo, como Juanma Larumbe puede atestiguar; tiene que ser algo visceral, algo que me arranco como una lanza clavada en la barriga, para que salga medianamente bien... y yo, sencillamente, ya no estaba in the mood. Puedo escribir cosas entretenidas pero ese escalón que me hace llegar más alto exige demasiado de mí. Pero volvamos al asunto.]

Uno de mis proyectos artísticos, en el que más trabajé, fue una serie de aguafuertes sobre las doce tareas de Heracles (o Hércules) que a su vez iba a ser parte de una mucho mayor sobre los mitos griegos. Planeaba hacerlos con la técnica de barniz blando, combinada con aguatinta, que no me había dado mal resultado con una escena de Drácula, de Bram Stoker:


Uno de los mitos en los que trabajé fue el del rapto de Europa. Hice un montón de bocetos y algunos los llevé al óleo. Intentaba buscar un rostro para Zeus que fuera claramente bovino pero al mismo tiempo evocase cierta humanidad. Llegué a obsesionarme con el tema.

Casualmente, un día me quedé sin soporte y pinté sobre el lado contrario de mi paleta. Pinté la cabeza, con los cuernos, y noté que faltaba algo. Sin saber muy bien por qué, dibujé un sol entre los cuernos. Así, sin darme mucha cuenta, convertí a un dios en otro. Aquí lo tenéis:


Por arte de... arte, Zeus convertido en Apis. Qué cosas.


(Por cierto, he cambiado El bache de la penúltima entrada, que nunca terminó de convencerme, por los poemas sobre el fin de mi poesía que mencioné antes, bastante más interesantes, creo. Poemas para el viejo Jean.)

Parece pintado por un niño de tres años...

Recordando los tiempos en que sólo yo y cuatro gatos más sabíamos (en España) qué eran las Teenage Mutant Ninja Turtles (yo, gracias a una revista americana de rol que compré en París, en una tiendecita que había en los bajos de la catedral de Nôtre Dame, hace millones de años [1985]).

Poemas para el viejo Jean

A F. M. Fuentes Lorenzo


1

luego lloraré: depresión post parto
tras cagar el último verso
de mi último poema onanista,
primero de un nuevo hatajo
de alevosas verdades pergeñadas
para acentuar la diferencia entre nosotros,
ego obsoleto y odiado, lastre fatal.

porque no puedo soñar y vivir me da pereza,
y ser espectador empieza ya a cansarme;
sólo, yo solo, puedo hacer esto y es poco:
una paja en verso; la poesía como espasmo...

pues soy un impotente literario,
¡y el remedio es tan caro!


2

he olfateado la mierda de otros, como un perro,
buscando el rastro de mi arte extraviado.

mi único trofeo, una fétida imitación.

como una bombilla, que apagada
muestra la porquería que la cubre,
aniquilada, mi poesía se descubre...
y no es lo que yo pensaba.


3

eclipses y novas turnándose en mis sesos,
y lejanas arcadas como ladridos de perro viejo.
un largo latido, duro y seco,
y una ristra de poemas amarillos
brota con el jugo exprimido de mis ojos, desnudos y azotados...

pero en mi garganta, como un sapo, se ha quedado prendido
el último verso.

¡un poco más, maldito!, para eludir la asfixia.

(debe de ser esto
el famoso síndrome del poeta agotado)

Desaparecido en combate...

...con un virus que debe de ser alienígena, porque mi médico no tiene ni idea de lo que me está pasando. Llevo fuera de juego desde el miércoles cuando, estando en clase, sufrí un acceso de fiebre. De ahí que ayer no haya habido chica del viernes, etc.

Bueno, lo dejo, que sólo mirar la pantalla me hace daño. Jo, qué jaqueca.

Día de la Mujer Trabajadora

Mi hermana Clara cumple hoy 30 años (y le he regalado Los hijos de Húrin).


¡FELICIDADES!

Gary Gygax (1938-2008)

Ha muerto uno de los padres de los juegos de rol, Gary Gygax. En un rato libre he traducido el obituario de la SFWA; en atención a los muchos colegas aficionados a este tipo de juego, aquí lo tenéis (con un par de precisiones entre corchetes):

Gary Gygax (1938-2008)

Gary Ernest Gygax, co-creador del juego de rol de fantasía "Dragones y Mazmorras", murió el lunes, 5 de marzo, en su casa en Lake Geneva, Wisconsin, después de varios años con problemas de salud que incluían un aneurisma aórtico abdominal. Tenía 69 años.

Junto con Dave Arneson, Gygax desarrolló "Dragones y Mazmorras" a comienzos de los años 70. Ambos fundaron TSR. El juego fue disfrutado por millones de personas y de él salieron revistas, libros, películas y videojuegos que llevaron a algunos de esos entusiastas a leer literatura de fantasía de autores como Robert E. Howard, Fritz Leiber y otros. Muchos autores de hoy reconocen a "Dragones y Mazmorras" el haberles inspirado para empezar a escribir.

Gygax escribió varios libros relacionados, así como muchas novelas de fantasía, incluyendo la serie de novelas "Aventuras de Falcongris" y la saga de "Sagard el bárbaro" escrita con Flint Dille. La primera novela de ficción de Gygax fue una ucronía escrita con Terry Stafford titulada "Victorious German Arms: An Alternate Military History of World War II" ("Las Victoriosas Armas Alemanas: Una historia militar alternativa de la Segunda Guerra Mundial").

Le sobreviven su [última] esposa, Gail Carpenter-Gygax, y seis hijos [de tres matrimonios diferentes].

5 de marzo de 2008

Mi Palm T|X está celosa...

...porque un nuevo artilugio tecnológico ha entrado en mi vida:



Edito el mensaje para incluir una toma trasera, que se me había olvidado:


Después del verano intentaremos actualizarnos a la D-60. :-)

Hoy no hay chica

Unos imbéciles, unos hijos de puta con pistolas y balas pero sin sesos ni cojones, me han amargado el viernes.

¿Pero cómo se puede ser tan cobarde y tan zote?

Cada vez lo tengo más claro: un patriota, un idiota.

Ahora... ¡pisa a fondo!

El jueves pasado soñé que estaba con mi unidad de La Legión aproximándonos a la frontera de un país enemigo, separado de nosotros por una simple malla metálica, en una zona boscosa; al otro lado, un destacamento de soldados defendía una extraña máquina que unos técnicos de bata blanca intentaban apuntar hacia nosotros. Un arma, desde luego. Enseguida echamos el cuerpo a tierra buscando una posición que hiciera más complicado el ser alcanzado por las balas que empezaban a volar aquí y allá en nuestra dirección, silbando y golpeando los troncos de los árboles como martillos. Localicé un blanco, un soldado que disparaba contra nosotros con una rodilla apoyada en el suelo, apunté y disparé. Cayó de bruces, reculó y se agarró la pierna. Los técnicos se afanaban en girar la máquina hacia nosotros. Disparé a uno de los técnicos acertándole en el cuello. Otro trató de colarse por detrás de la máquina que, aparentemente, estaba ya en posición. Le disparé, intentando anticiparme a su movimiento, pero me pasé y le acerté en una mano que extendía frente a él. Mientras, los soldados caían uno detrás de otro. Nadie, excepto yo, parecía fijarse en los técnicos, que no portaban armas, pero que constituían claramente una amenaza para nosotros. Comencé a disparar directamente a la máquina, tratando de hallar puntos débiles en su armazón de color gris claro. Entonces uno de los técnicos se abalanzó hacia nosotros. Llevaba algo en la mano, parecido a una lata de melocotones. Una granada de tubo. Me incorporé y di un paso atrás para mejorar mi postura de tiro, apunté mi arma hacia él y apreté el gatillo. Mi compañero (joder, he olvidado la jerga legionaria; me hago viejo, está claro), a mi lado, disparó también contra él. No conseguimos frenarlo a tiempo; mientras caía al suelo a un metro de nosotros, su brazo logró lanzar lo que llevaba en la mano por encima de la valla. Dudé un milisegundo en tirarme al suelo o no. La granada iba a caer justo sobre mí; era inútil. Solté el pistolete de mi fusil, alargué el brazo y la bomba cayó en mi mano. Tenía que devolverla, devolverla enseguida. Empecé a echar el brazo hacia atrás y desperté.

¿Os hacéis una idea? Bueno, pues lo de esta tarde ha sido muy real y no lo he pasado mejor.


¡¡¡PUTO CARNET DE CONDUCIR!!!

La chica del viernes: Stella Stevens

Esta inteligente y divertida actriz llamó poderosamente mi atención un sábado por la tarde de hace unos 20 años cuando la vi en El profesor chiflado, de Jerry Lewis (1963).


En esta película, friki donde las haya, un profesor de química, prototipo de nerd atontado, se enamora de una de sus alumnas, una despampanante Stella que recordaba muchísimo a Marilyn Monroe (algo absolutamente intencionado, por supuesto).


En aquella época yo era (y sigo siendo) un gran fan de Marilyn Monroe, y esta chica se le parecía tanto que me enganchó enseguida. Claro está, enseguida me di cuenta de que no era ella, pero no importaba.


Stella tenía mucho talento, estaba buenísima y, lo que siempre resulta interesante para mí, no le importaba despelotarse. Al principio de su carrera lo hizo para la revista Playboy, convirtiéndose en Playmate del año 1960:


Y volvió a hacerlo en 1968:



La carrera de Stella siempre tuvo un toque friki o kitsch. Uno de sus primeros papeles fue el de Appassionata Von Climax en la versión cinematográfica del musical Lil' Abner, a su vez basado en la famosísima tira cómica de Al Capp. Es una película muy divertida, con buena música y animadas coreografías, lo típico. Fue la segunda película de Stella. Luego actuó en películas como Girls, girls, girls!, con Elvis, la ya mencionada de Jerry Lewis, y por fin llegamos a The Silencers, con Dean Martin, una comedieta de espías repleta de “jugosas” escenas como esta:


¡Y, para colmo, está Ann Margret!


Así es imposible no cogerle odio a Dean Martin.

Más tarde la podemos ver en todo su esplendor en La balada de Cable Hogue (t.c.c. La balada del desierto), de Sam Peckimpah, con Jason Robards. Quizá su mejor película.

Desgraciadamente la carrera de Stella no fue a mayores. Trabajó mucho en televisión, sobre todo en comedias, y siguió haciendo películas, pero nada del otro jueves. Como ejemplo friki de su trabajo en televisión podemos mencionar su participación en Wonder Woman. Aquí la podéis ver en una secuencia de la serie, entre el publico asistente a un espectáculo en el cual ametrallan a doña Diana de Themyscira:

Stage6 cesa su actividad

La iniciativa Stage6, de la compañía DivX Inc., puesta en marcha por la conocida firma de piratas informáticos desarrolladores de software, dejará de estar operativa mañana, 28 de febrero. Dicen que era un experimento para demostrar que se podía distribuir video en alta definición por Internet —desde luego, esto lo han demostrado con creces— y que se les ha ido de las manos. Tanto que sólo tenían tres opciones: 1) vender Stage6, 2) convertir Stage6 en una empresa independiente o 3) cerrar Stage6.

Por supuesto, al principio centraron sus esfuerzos en la primera opción, pero sin resultados; luego estudiaron la segunda idea, pero era demasiado arriesgado. Así que han chapado.

Una pena, porque era muy cómodo, pero sobre todo para los cortometrajistas y videoartistas, que se quedan sin un sitio que les venía de perlas.

Obviamente, webs como sinlamula.com, que se nutría de Stage6, tienen también las horas contadas.

En fin, fue bonito mientras duró.

La Caverna de Jean Mallart (vuelve a funcionar)

Gracias a la compañía de hosting 50webs.com, la Caverna vuelve a funcionar —con algún pequeño retoque en el diseño, que sigue siendo muy sencillito—. Cuando tenga tiempo cambiaré los contenidos para que se ajusten más a los nuevos tiempos. De momento estoy satisfecho con que vuelva a estar en la red. :-)


La Caverna de Jean Mallart
http://caverna.50webs.org/

Y a Wanadoo que la den por el doo.


P.S.: ¡Ah!, También he cambiado el diseño de Gráficos Cavernarios, mi blog de artes gráficas, integrándolo con mi cuenta de Flickr. A medida que vaya colgando más cosas en Flickr y añadiendo comentarios, es posible que comience a parecerse a lo que tenía en mente.

Pequeños azares, grandes cambios

A veces el azar me ayuda con mi problemilla (la puñetera procrastinación). Por ejemplo, llevaba varios años retrasando lo de ser técnico superior de algo, con la excusa de que en Santander no había ningún ciclo que me gustase... cuando, trabajando en la imprenta, me tocó imprimir el tríptico informativo del Ciclo Superior de Diseño y Producción Editorial. ¡El ciclo por el que llevaba años suspirando! Mira por dónde, lo habían implantado el año anterior en La Albericia y, de no ser por eso, probablemente no me habría enterado. Mandé al pedo a mi jefe y me matriculé inmediatamente, antes de que se me pasaran las ganas.

O como hace un par de semanas, que recibí una llamada de la autoescuela para empezar con las clases prácticas. Si no llaman ellos, no cojo el coche hasta el verano. Eso como más pronto, en caso de no encontrar alguna excusa para no ir tan buena (y tan falsa) como la que venía utilizando hasta ese momento (“tengo que estudiar”, ja).

Pero lo que el Monstruo de Spaghetti Volador te da, también te lo puede quitar.

A medida que se acercaba el momento de ir a la autoescuela, mi humor empeoraba. ¡Puto estrés!... Siempre me pasa cuando tengo que hacer algo así. Es importante y necesario para mí pero preferiría no tener que hacerlo porque rompe mi preciosa rutina y me saca de ella, como un cuervo extrayendo un gusano del ojo de un muerto, cosa que me suele crispar bastante.

El jueves pasado llegó el día; tenía que ir a las 17:30. Me pasé las dos primeras horas de la mañana rediseñando mis tarjetas y tratando de relajarme, sin demasiado éxito (me refiero a la relajación; las tarjetas quedaron perfectas, por supuesto). Sonó el timbre que anunciaba la primera salida de descanso y, en vez de irme a tomar un café como siempre, decidí dar un paseíto.

Sólo veía coches de autoescuela. Es como cuando te quedas embarazada, supongo.

Un compañero de clase observó mi manera de caminar cuando volvíamos a clase por el pasillo y me dijo, como quien comenta la temperatura del aire: "caminas como si fueras a matar a alguien".

—Ganas no me faltan —le respondí—. Igual empiezo contigo.

La noche anterior había tenido dificultades para dormir, cosa en la que mi cerebro maldito no quiso invertir más que cuatro o cinco horas, obstinado en ver porno en vez de hacer lo que debía. Dormir era una de las pocas cosas que conseguían imponerse a mi procrastinación hasta el momento.

Cuando terminó la jornada académica fui a casa, comí, me duché, me vestí y, en el momento de ponerme la zamarra para salir, ya casi estaba mentalizado. Iba a abrir la puerta para marcharme cuando...

Riiing, riiing.

—Juan, no te vayas. Es para ti.
—Cagondios, quién coño será... ¿Diga?
—¿Juan del Piñal?
—Sí, dígame.
—Oye, Juan, te llamo de la autoescuela C***. Que habíamos quedado a las cinco y media...
—Sí, ahora iba para allá.
—No, hijo, para eso te llamo, para que no vengas, que nos hemos pegado la torta con el coche y no podemos darte la clase.
—...
—...
—Jo.
—Ningún herido, menos mal, pero el coche está destrozado.
—Bueno. Pues nada, avísenme en cuanto puedan darme hora, ¿eh?

Total, que se ha aplazado. Pero, sinceramente, no me importa demasiado.

Lo que me jode, más que el hecho de que dentro de poco tendré que volver a pasar por lo mismo, otra mala noche y otra mañana atroz pensando en lo mal que lo voy a pasar al volante de la puñetera máquina,... Lo que me jode, digo, es que durante esos momentos en blanco, tras recibir la noticia, en vez de preocuparme por la posibilidad de que hubiese heridos, lo que hice fue sentir un inmenso alivio.

No pude evitarlo.

Eso es lo que me jode.

What if you slept?

—El soñador se sumerge en sus pesadillas
como una guajira en busca de perlas.
Emerge al despertar, mojado y jadeante,
con un gemido ansioso al volver al aire.

—¿Y cuando emerge deja de soñar?

—Creo que sí. Son corrientes, sin embargo, los planteamientos contrarios: ¿Cuándo dejamos de soñar? ¿Soñamos, quizá, que vivimos? Hay quien cree esto; yo no. “Decir que sueño es engaño; / bien sé que despierto estoy”, como dice Segismundo en “La vida es sueño”, de Calderón de la Barca. Pero antes de comprender que no soñaba, decía Segismundo: «¿Qué es la vida? Una ilusión, / una sombra, una ficción, / y el mayor bien es pequeño; / que toda la vida es sueño / y los sueños, sueños son.» Y si es así, ¿qué mas da?

A veces, en el sueño, las vivencias pasadas se hacen presentes; memoria viva es el sueño entonces. Y otras veces, el recuerdo de las cosas vividas nos parece algo soñado. Esto Machado (Antonio) lo expresó como pocos.

Coleridge escribió una vez:

«¿Y si durmieras? ¿Y si, en tu dormir, soñaras? ¿Y si, en tu sueño, fueras al paraíso y cogieras allí una rara y hermosa flor? ¿Y si, cuando despertaras, tuvieras la flor en tu mano? Ah, entonces, ¿qué?»

Si esto me ocurriera, supongo que acabaría creyendo que el sueño continúa eternamente: un sueño dentro de otro sueño; tal vez, al cabo, soñado por algún otro, alguien que sueña eternamente el universo. ¡Menos mal que no me ha pasado! :-) Es muy fácil dejarse llevar por la fantasía, pero hay que pensar las cosas con detenimiento. La locura está a la vuelta de la esquina; hay que andar con cuidado por los callejones de la imaginación.