A F. M. Fuentes Lorenzo
1
luego lloraré: depresión post parto
tras cagar el último verso
de mi último poema onanista,
primero de un nuevo hatajo
de alevosas verdades pergeñadas
para acentuar la diferencia entre nosotros,
ego obsoleto y odiado, lastre fatal.
porque no puedo soñar y vivir me da pereza,
y ser espectador empieza ya a cansarme;
sólo, yo solo, puedo hacer esto y es poco:
una paja en verso; la poesía como espasmo...
pues soy un impotente literario,
¡y el remedio es tan caro!
2
he olfateado la mierda de otros, como un perro,
buscando el rastro de mi arte extraviado.
mi único trofeo, una fétida imitación.
como una bombilla, que apagada
muestra la porquería que la cubre,
aniquilada, mi poesía se descubre...
y no es lo que yo pensaba.
3
eclipses y novas turnándose en mis sesos,
y lejanas arcadas como ladridos de perro viejo.
un largo latido, duro y seco,
y una ristra de poemas amarillos
brota con el jugo exprimido de mis ojos, desnudos y azotados...
pero en mi garganta, como un sapo, se ha quedado prendido
el último verso.
¡un poco más, maldito!, para eludir la asfixia.
(debe de ser esto
el famoso síndrome del poeta agotado)
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